Paloma - 1

Paloma se agitava lentamente na cama; um sorriso enigmático pintava seus lábios, os olhos fechados prendiam os desejos da alma e a boca semiaberta prometia deixar escapar todos os segredos, mas nada revelava além de satisfação. Sonhava com pássaros, com voo livre e com flores... campos floridos e coloridos; flores perfumadas e exóticas, que saiam da terra, se escondiam na grama e enfeitavam seu corpo... ombro, seio, barriga, pernas. Vestia! Usava! Florescia. Flores... Tatuadas no corpo de Liz, desabrochando em cima da pele que se arrepiava com seu toque e a enternecia... Cobriam-nas de desejos, anseios, volúpia... Deixava Liz ainda mais linda. Deixava-a irresistível... Assim amanhecia Paloma, nos braços de Greg, amada, segura, desejada... Sonhando com flores. Sonhando com Liz!

Verso - 55

Ser poeta,
é andar na corda bamba dos sentimentos,
se equilibrando entre versos e amores,
de lábios selados para que o coração não lhe escape,
e com muita cautela para não tropeçar na realidade de ninguém.

Verso - 54

Porque não me tira daqui?

Porque não me leva para as páginas da sua ilusão?

Vamos...

Liberte-me em seus sonhos,

Despregue-me em seu sopro de inspiração.

Resgate-me,

Rebusque-me,

Rabisque-me...

Faça-me viver eternamente no riscar de sua caneta.

Verso - 53 (Quem sabe!)

Ando por aí de beijo em beijo...

Quem sabe,
Nessa síndrome de beija-flor,
Eu pouse em seus lábios
e prove do mais intenso amor.

Quem sabe!

Poema - 10 (Entre você e eu)

Quero fazer morada aí,

Nas linhas tortas de suas doces declarações...

Nas vírgulas que te pausam e que te dão folego,

Nas rimas esteticamente mal formadas,

Nas exclamações que te deixam exagerada,

Nos versos simples,

Na inconstância dos levianos verbos...

Na inocência das suas interrogações.

Nos cálices vazios que brindam a nossa paixão.

Miniconto - 09 (Caixa de música)

A janela de vidro revelava tudo. Os móveis imóveis delimitavam o seu espaço, as paredes escondidas embaixo de um papel florido, faziam a música ecoar por todo o cômodo, a porta de madeira antiga estava convenientemente fechada, não que se sentisse mais segura assim, mas é que tinha medo de que o som e a inspiração escapassem casa afora e se escondesse, ou se aninhasse em outro peito apaixonado. O tapete abrigava seus pés descalços que deslizavam, esfregavam em círculos ou desgrudavam em pulos somente para encontra-lo novamente...  no mp3 preto em cima da mesa a banda The Strokes tocava. Ela dançava tão gentil e confiante que para ele era como assistir a uma bailarina presa em sua caixa de música gigante. A pele negra em contraste com o “tutu” branco, os olhos castanhos misteriosamente escuros e o cabelo black alto faziam dela única e exótica, e ela gostava de ser assim, diferente do igual e livre para poder ser ela mesma, porque era isso que a fazia sorrir e dançar sempre mais e mais... A banda presa no comando de repetição do mp3 se empenhava em tocar cada vez melhor para ela, e ela se empenhava para dançar melhor para ele. Ele que nunca entrara na sala, que nunca se aproximara do vidro, que nunca tentou alguma forma de contato... ele, que todas as manhãs se posicionava na janela á observa-la com brilho nos olhos; parecia entender toda a sua arte, parecia merecer todo o seu ser, parecia dançar com ela em silencio e cantar junto o refrão que dizia:

...When i said “I can see me in your eyes”

(Quando eu disse, “eu posso me ver em seus olhos”

You said “I can see you in my bed”

(Você disse: “Eu posso te ver na minha cama”)

That’s not just friendship, that’s romance too

(Não é só amizade, isso é romance também)

You like music we can dance to...

(Você é como uma música que podemos dançar)...

Prosa - 04

A cada dia me apego mais as “viralidades” do mundo,

Respiro fundo, para não perder esse vicio que me cerca

E que dita grande parte da minha rotina.

Amores virtuais cuidadosamente criados por um roteiro,

Em idiomas e canais diferentes.

Amigos de teclado,

Comidas friamente preparadas  que não satisfazem meus gostos,

Mas as escolho mesmo assim;

Fecho os olhos a cada gole e a cada mordida

Para sentir o gosto mecânico da culinária caseira que se fabrica em massa,

Em sacos,

Em latas,

Em potes...

Amores de Verão em pleno inverno,

Crianças que me sorriem com aceitação atrás de minhas lentes,

E eu fotografo a vida,

Fotografando o mundo,

As cenas,

As histórias escondidas.

Disfarçando as tristezas,

Forçando as alegrias...

Respiro fundo, para não perder esse vicio que me cerca...

Os amores de novela,

Os roteiros ensaiados de minha vida,

As histórias diárias que inventamos, enquanto fingimos ser felizes...